Ayer hice, más bien al vuelo, esta traducción del poema de W. H. Auden.
Epitafio de un tirano
Cierta clase de perfección era lo que buscaba,
W. H. Auden
Y la poesía que inventó era fácil de entender;
Conocía la estupidez humana como la palma de su mano,
Y tenía gran interés en ejércitos y flotas;
Cuando reía, los respetables senadores estallaban en carcajadas,
Y cuando lloraba los niños morían en las calles.
Gracias por la traducción.
El futuro se escribe en los anales de la historia, cualquier semejanza con él es cíclica.
¡Qué fuerte!